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тιago, 18 anos. Um rapaz como os outros que encontra demasiadas coisas por entre as coisas que devem ser notadas. E este é um espaço meu, entre todas as outras coisas.


 


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Segunda-feira, 9 de Dezembro de 2013

XIII

Dentro de mim há uma rosa que brota cada vez que lhe rega o sangue que me corre nas veias. Custa-me por vezes sentir-lhe o aroma, por mais que me esforce. Mas quando consigo, seguramente caio na certeza de que cheira bem. Mas não lhe sei a cor. E penso que se não de todas as cores, certamente ela alternará dentro das diversas. Umas vezes vermelha, outras branca. Sei-a por tempos amarela e até azul. Verde e até rosa. Mas meu coração não lhe envia todo o sangue que necessita, e certamente ele se perderá algures cá por dentro e talvez por isso ela me deixe coloridamente confuso. Mas essa rosa é única e é só minha. E de todos os espinhos que a acompanham eu tenho vindo a aprender que o que interessa apreciar na rosa é somente a beleza da flor e em mantê-la assim, bela como é. E do sangue que não lhe chega, há de bebê-lo a minha alma, que tem sede de tudo e não se sacia com nada. Faz vontade dela mesma procurá-lo e alimentar-se dele. Por isso sei que ele se perde cá dentro. E fá-lo-á até que um dia eu sentir-me-ei então sem mais fome, e minha rosa, essa, mudará de cor até que o sangue que lhe chegue seja nenhum, minha alma se sacie como nunca e eu mate toda a fome, e, então, a rosa morrerá. E por fim, morrerei também.

Mas note-se que indubitavelmente saciado.


left by тιago às 02:06
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(1):
De Mariana Santos a 2 de Janeiro de 2014 às 23:20
bom ano novo, tiago.


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